Por Bernardo Buarque de Hollanda

Manhã na concha das mãos

Murmúrio cristalino,

Espuma prateada.

E vem um menino

Na onda ensolarada.

Biblioteca sentimental

Como uma frondosa castanheira,

que encobre o céu com sua copa,

vejo a estante de meu avô,

cacheada de livros muito antigos.

Indevassável, perco-me na vastidão de ramos,

Até que um fruto maduro cai.

Envergo-me e colho-o ao chão

Apalpo a casca espessa, roço suas folhas,

Quando, à face de uma página, brota a imagem de vovô,

Deitado em sua rede, a rir e a se balançar.

Dom Quixote, Policarpo Quaresma, Clara dos Anjos.

Solitária leitura, solitários personagens

Que, na poeira do tempo,

Vô Pedro deixou com bondade.

De uma aldeia portuguesa

Aninham-se os olhos da anciã no interior da casa,

Silente morada.

Portas cerradas, janelas anoitecidas.

Repousam, embora, ainda

Naveguem sob o véu da memória,

A trazer o mar, a ilha, a infância…

Edição Final: Guilherme Mazzeo