Por Carlos Bernardina Jr.

Pode ser infinito o amor dos místicos,

com suas metáforas inalcançáveis,

suas solidões apaixonadas,

de transcendentes convulsões.

E pode ser infinita a distância

que devemos percorrer dentro da noite clara

para enfim comungarmos deste amor.

Pode ser a distância aquela porta

para sempre fechada,

que devemos morrer para enfim atravessar (mo-nos)

até o abismo de nós mesmos.

Mas por que me pergunta essas coisas,

se delas não posso dizer?

Pois só concebo

aquilo que reverbera em meu corpo

para poder ultrapassá-lo:

a imagem aflita da sua voz

quando diz que me ama;

o som opaco do desejo

quando seu corpo me alcança;

o movimento espiralado

dessa dança sem olhos

que nossos átomos dançam

(sem crenças nem sombras)

quando se encontram.

Por isso te quis mulher,

assim, maciça

e cegamente,

no limite da animalidade

e da transparência,

entre a vaca

e a Grande Deusa.

Por isso ainda te quero,

mulher,

nem santa, nem fêmea,

habitando a estranha interseção

que traduz o vazio de que somos feito,

o vazio que nos sustenta.

Por isso te quero,

para me lembrar a todo instante

da terra sob meus pés,

e para saciar minha sede,

quando ela for insuportável.

E ainda te quero,

minha,

de mais ninguém,

louco de ciúmes,

na urgência indefinida

deste instante não pleno,

transfigurado pelo seu toque,

transcivilizado,

no interior da câmara claraescura

do nosso encontro.